— Vous faites un travail fabuleux, Bruno.

L’Ange se tenait au-dessus de l’épaule du jeune homme, le nez penché sur l’ouvrage en cours de rédaction. Ou plus exactement, en cours de copie. Elle l’encouragea d’un fin sourire. Le garçon, lui, trempa son pinceau dans l’encrier, et reprit le traçage méticuleux des lignes et des courbes qui composait le gros de sa besogne : il s’agissait non seulement de recopier fidèlement les textes, mais de le faire bien. C’était tout un art—qu’il agrémentait d’enluminures et d’illustrations colorées, noircissant les pages blanches du manuscrit. On lui avait aménagé un petit scriptorium dans un coin de l’église, tout près de la bibliothèque. Ce n’était rien de comparable par rapport à la grande bibliothèque de Mael, mais Siame avait tenu à faire restaurer les livres malmenés par les troupes militaires (et reikoises) qui avaient réinvesti les lieux avant qu’elle ne débarque. Il fallait le dire : des vieux bouquins divinistes, c’était bien le cadet de leur souci. Certains avaient servi de combustible – particulièrement efficace pour raviver un feu de cheminée : il fallait s’imaginer que des montagnes de livres “hérétiques” avaient été dévorées par les flammes, parce qu’à défaut de pouvoir les brûler eux, on se contentait des bouquins – et d’autres avaient été sauvés miraculeusement, entassés dans des coins de l’église, offerts aux mites. Bruno s’était proposé lui-même de les recopier : il avait appris l’art de la calligraphie sur les bancs de l’Université, et désirait, lui aussi, se rendre utile. Une vingtaine d’années tout au plus, les cheveux sombres, sagement disciplinés sur le côté, et les yeux arrondis par une grosse paire de lunettes, il était en train de finaliser le premier chapitre d’un recueil de prières divinistes.

Siame lui déposa sur le petit bureau une nouvelle brassée de livres trouvés dans les étagères appauvries.

— À ce rythme, je n’aurai bientôt plus rien à vous faire recopier, vous savez.

Il eut un petit sourire en coin, manifestant une petite fierté tout à fait charmante.

— Dans ce cas, il me suffira de faire plus de copies, rétorqua-t-il, toujours absorbé par la lettre complexe qu’il était en train de tracer.

Il était bien ici. Certes, il n’était pas payé, mais ça n’avait pas d’importance, car il contribuait à quelque chose de plus grand, quelque chose de plus important que quelques pièces. Il passait à l’église tous les soirs, après ses cours, et retrouvait religieusement le petit scriptorium. La Mère l’avait accueilli en toute bienveillance, comme elle accueillait tous ceux qui prenaient la peine de se manifester. C’était l’impression qu’elle donnait. Elle, ne guérissait pas ses erreurs et ses mauvais comportements par des coups de règle, comme c’était le cas de ses professeurs. De moins, pas encore. En vérité, toute cette bienveillance maternelle n’était pas plus qu’une supercherie—mais Siame n’avait jamais eu le moindre mal à changer de peau et de costume pour parvenir à ses fins. Et ici, on lui rendait bien. Elle n’allait certainement pas avoir l’hypocrisie de s’en plaindre : on la regardait comme le Messie lui-même, on embrassait ses mains en se baissant bien bas et on la remerciait dès qu’elle ouvrait la bouche—même pour débiter les plus bêtes banalités. Et voir les mortels à genoux devant elle : c’était un tableau qu’elle avait toujours apprécié. Ses mots voletaient frivolement comme un essaim de mouches au-dessus des petites têtes des fidèles (de là à dire qu’il s’agissait d’un fumier aussi fécond qu’accommodant, il n’y avait qu’un pas) et ses sourires maternalistes – le mot n'existe pas et c'est une honte, quand les hommes ont le droit de se montrer paternaliste – se multipliaient très naturellement derrière le voile qu’elle portait.

Que demander de plus ?
Ah oui. Du soutien, et de la notoriété.

— Ma Mère, un voix s’éleva tout près de la porte, quelqu’un demande à vous voir.

Siame décolle son visage du travail du copiste – tandis que Bruno, lui, ne cilla même pas, les yeux brillants derrière ses petites lunettes – et haussa les sourcils. Dans l’obscurité de l’église, une tâche se rapproche, et se révèle être une femme aux yeux sombres, félins, honnêtes – cyeux-là là ne mentent pas, quand ceux de l’Ange concentrent toute la malice du monde –, et dont la peau lui rappelle la couleur du soleil sur les dunes chaudes du désert. Elle en devine seulement sa chaleur et son odeur de sirocco et de miel. A côté, sa propre lumière semble affreusement pâle et terne. Le temple lui-même semble gris et boudeur dans ses environs. Néanmoins, Siame lui offre un sourire gracieux, généreux—audacieux.

— Bienvenue, enfant du Soleil.

Elle prononce les mots avec désinvolture, comme si reconnaître l’existence d’une autre religion entre ces murs saints dans une période de conflit n’était pas une invitation à la polémique. L’Ange persiste à croire que le choix des idoles vénérées par les uns et les autres n'a finalement que peu d’importance : tant que tous viennent ici pour faire front commun et qu’ils participent à sa cause. Tout reste à savoir si cette créature-là souhaite l’aider ou lui mettre des bâtons dans les roues.

— Comment puis-je vous aider ? Elle le dit, comme si ce n’était pas elle qui espérait de l’aide. L’Ange place un premier pion sur l’échiquier et joint poliment ses deux mains devant elle, rassemble son intégrité : toute disposée à se montrer de bonne grâce. C’est une Sainte qui se présente à Athénaïs de Noirvitrail. Quel culot.

Et c’est ainsi que tout avait commencé : avec un peu de culot.

Le nom éveilla une étincelle dans les prunelles de silex de l'Ange. Les échanges épistolaires qu’elle avait entretenus avec la Commandante lui revinrent immédiatement.

— Bienvenue Madame de Noirvitrail, déclara-t-elle dans un sourire posé, tandis qu’elle dévisageait la nouvelle arrivante dans le fond des yeux. Il me tardait d’enfin vous rencontrer. C’est un honneur de vous recevoir ici, aussi… modeste – pour ne pas dire délabrée – soit l’état de notre église.

Un honneur et bien plus que ça. Aussi angélique fut-elle d’apparence, il n’y avait rien que Siame faisait qui ne fut pas intéressé. Elle jugea, par les manières dont Athénaïs s’exprimait et par l’aisance dont elle faisait preuve, que la Républicaine était définitivement une professionnelle... Aussi chaleureuse fut sa présentation, elle n’en restait pas moins directe—en phase de provoquer un nouveau sourire étincelant (charmant ? charmé ?) à l’Ange. La venue de la Dame de Noirvitrail jusqu’à son église était la promesse d’un fructueux – pour elle, tout de moins – partenariat.

Bruno n’avait pas levé l'œil de son ouvrage, quand la nouvelle arrivée s’était présentée, pourtant, Siame savait que le copiste avait l’oreille partout. Et bien qu’elle ne doutait pas un instant de sa sincérité – de toute manière, l’Ange n’avait rien à cacher – elle opina à la demande.

— Bien sûr, répondit-elle en s’éclaircissant ostensiblement la voix. Nous vous laissons travailler en paix, Bruno. Elle récupéra une pile de livres fraîchement calligraphiés. Si vous voulez bien me suivre, ajouta-t-elle pour Athénaïs, tandis qu’elle l’invitait à quitter le scriptorium

Ensemble, elles s’étaient dirigées dans la pièce adjacente, un petit bureau que la Mère s’était aménagé à l’occasion. Les choses avaient bien changé, depuis le temps où elle louait une petite chambre pittoresque dans une maison de jeunes filles à Liberty—se roulait dans la boue et dans le sang parmi les prisonniers d’un bataillon de l’armée reikoise… La voilà désormais si sérieuse, affairée à un tout nouveau rôle, un tout nouveau travail—quand, quelques semaines avant, elle était une créature affamée, renfrognée, aux cheveux sales et emmêlés.

— Je vous en prie, mettez-vous à l’aise. Il y avait deux chaises présentes dans le bureau. Merci d’avoir répondu favorablement à ma demande. Vous n’avez pas idée d’ô combien votre aide est bienvenue. Nous avons encore tant à faire pour redonner à l’Église sa gloire d’antan et si pour le moment nous n’avons eu aucun… désagrément avec l’autorité – elle ne prend pas la peine de préciser qu’elle parle de l’armée de barbares qui occupaient alors la ville, alors auréolée du rôle intouchable du Sauveur –, nous tâchons tout de même de ne pas attirer l’attention.

Après tout, c’est elle qui avait attiré son attention sur la nécessité de se montrer discret—et l’Ange pouvait bénéficier de toutes les précautions possibles, dans son cas. On en voulait suffisamment à sa religion (bien que sa foi fut toute relative, on ne put pas dire qu’elle fut une bonne croyante selon les préceptes – ceux-ci décrétés par les Hommes – divinistes), mais on abhorrait davantage qu’elle fut née de la main des Titans.
Siame se voyait déjà volontiers faire tomber les masques pour parler plus franchement – bien que le cynisme était souvent synonyme d’une résignation morbide, chez elle, il s’agissait d’un simple petit péché mignon  – mais nous n’en étions pas encore là. Elle ravala ses réflexes et les commentaires qui ne pouvaient être qu’invraisemblables de la bouche du sacro-saint personnage qu’elle se trouvait à jouer pour l’occasion (par Aurya, elle n’aurait jamais songé que cela puisse être aussi accablant). Elle n’avait pourtant, à cet instant, elle comme sa vis-à-vis, pas encore idée des terribles – (mais terriblement profitables) – événements qui se dérouleraient alors très bientôt sur les terres du Shoumei et du tournant que prendrait alors la suite de son histoire.

— Cependant, vous vous en doutez, notre mission en ces lieux est pacifique et respectable – les mots prennent une drôle de saveur dans sa bouche, tiquent dans son crâne comme des ronces, elle qui était loin d’être une partisane exemplaire de la paix… Vraiment, de qui se moquait-on ? –, nous n’avons rien à cacher. Tout ce qui importe, c’est que les divinistes encore présents à Mael et dont la foi persiste puissent jouir d’un lieu où se réunir pour prier, échanger, exercer leur culte sans jugement.

Elle semble sincère, lorsqu'elle le dit. Son esprit, lui, est évidemment ailleurs. Sa tête s’incline légèrement sur le côté, tandis qu’elle scrute impudiquement le visage de la jeune femme.

— Puis-je me permettre d’être honnête avec vous ? Demanda-t-elle, sans attendre la réponse. Je ne pensais pas que vous accepteriez de venir nous rencontrer ici. Si je ne m’abuse, vous ne partagez pas nos croyances pour les Créateurs ? On pouvait dire que sur ces terres, il n’existait pas de cultes aussi opposés que celui des Divins et le Shierak. Les deux étaient hautement incompatibles. Sa main souligna les contours du bureau. Ne vous méprenez surtout pas, nous sommes infiniment reconnaissants de toute l’aide qui peut nous être apportée, aussi modeste soit-elle, et plus que chanceux de vous compter parmi nos mécènes.

Autrement dit, l’Ange tenait à savoir ce que toute cette histoire allait lui coûter puisqu’en ce Monde, un service n’était jamais rendu gratuitement. Tout ça, aussi sincères et bien intentionnées fut les deux parties, ce n’était toujours rien de plus que des rapports de force—et l’Ange se devait de se montrer prudente, prudente, toujours prudente. Méfiante aussi, parfois : quand le reste du Monde cocotait du satané parfum de l’impunité morale qui lui était refusé de par sa simple nature (alors, quitte à ce que ce soit le cas, autant…). Quoi qu’il advienne, Siame n’oubliait pas – jamais – pourquoi elle était véritablement là, et que ce projet n’était alors qu’un petit tremplin pour consolider le reste de ses ambitions… Finalement, on revenait toujours et inlassablement à la même chose : Siame s’adaptait au rôle qu’elle se devait de jouer sur le moment—peu importe lequel fut-il.