L'atmosphère de la salle du trône se crispe lorsqu'une silhouette aux contours étranges et ténébreux s'avance, accompagné par le son presque silencieux de sa lugubre cape déchirée qui traîne sur le sol froid et flotte sous la pression de la salle du trône foulée. Les quelques courtisans déjà présents se pressent alors pour mieux voir cet être lugubre et bien singulier prendre place en ces lieux, laissant une curiosité palpable s'infiltrer dans les cabosses de chacun. D'un pas, puis d'un deuxième, il affirmait son intention d'aller à la rencontre de son Empereur, laissant les grincements de métal et de bois que son habit camouflait venir accentuer un peu plus l'aura mystérieuse qui entourait cet être plus proche d'un épouvantail que d'un vivant.

D'une assurance calme, tout en maintenant une allure respectueuse envers l'assemblée, celui qui s'était vu affublé du sobriquet de "Porte-Mort" laissait alors apparaître sous son linge sa main marquée par un labeur dur et pénible qu'il vint, lorsque la distance fut appréciable, délicatement porter au sol avant de lui-même s'incliner, genou à terre, prêtant ainsi ses égards les plus solennels envers l'une des deux plus haute-sphère de la contrée, si ce n'est du monde.

Relevant lentement le crâne sépulcral d'élaphe qui lui servait de heaume, il vint avec autant de déférences le ôter avant de le porter lui également au sol, révélant ainsi sous des élans de galanterie que sous le masque, se murait un homme. D'aucuns se mirent alors à douter de la nature bien vivante de l'être. Ses pupilles étaient des miroirs d'une nuit sans fin, les cernes qui les supportaient rappelaient quant à elles le calvaire des mines les plus profondes, enfin si un masque de tissu venait camoufler le bas de son museau, l'on pouvait tout de même entrevoir les pointes de quelques cicatrices qu'il n'arrivait point à camoufler, stigmates d'une affaire qui ne sentait point la légèreté.

Brisant les murmures, c'est de sa voix lugubre et caverneuse qu'il s'adressait au plus éminent des éminents :

"Ô grand Empereur-Dragon, je suis Mordred de Boktor, artisan forgeron, scientifique-militaire de la RSAF, votre obligé. Si je viens ici aujourd'hui me prosterner devant vous, c'est avec l'unique intention de vous servir. Mon souhait le plus cher de vous offrir ma fidélité éternisée, je ne vous demande qu'à me faire confiance..."

Relevant son minois, dégageant d'un coup de main les quelques mèches qui entravaient sa vue, c'est avec une encore plus ample ferveur qu'il vint hausser son chant, clamant ses intentions sans ombre ni voile.

"Je vous prie de m'accorder l'honneur de vous forger une arme à la hauteur de votre grandeur et de pourvoir nos légions d'un nouvel uniforme, une armure lourde qui rassemblera vos va-t-en-guerre et qui consolidera vos ambitions, ô Grand Champion."

De sa voix ferme et assurée, il proclama ainsi son désir de se montrer loyal jusqu'à la fin des temps et de mettre ses talents au service de son souverain. Il se faisait fort de créer une arme digne de la puissance légendaire de l'Empereur, et de concevoir une armure qui soulignerait la prestance et l'ambition de ses guerriers. Il savait que la tâche serait onéreuse et qu'elle aurait des airs d'une peine longue aux implications invivables et pesantes, mais qu'importe...

"Je vous en prie, daignez accorder votre confiance en votre humble artisan, et vous verrez alors éclore des trésors de métal, des merveilles forgées dans l'acier et le feu. Ma vie n'a de sens que pour vous servir, ô Grand Champion, je prie pour que le Soleil fasse de mon art la pierre angulaire de votre empire."

S'il en venait à travestir ses croyances pour glorifier sa maxime, ses motivations elles n'étaient point chimériques mais bien réelles. Le jeune de Boktor avait beau être orgueilleux dans sa nature, il n'avait point de cas de conscience à admettre que c'était au travers de la gloire d'un Roi qu'il pouvait gagner la sienne. Par son art, sa place dans son monde était bien définie, il n'était qu'une ombre qui se satisferait de la splendeur de son Roi. Et dans cette vie, son Roi était un Empereur, un Dragon-Champion dont les cicatrices témoignaient de sa mesure, dont la puissance était telle que nul ne pouvait la nier. Un être craint, vénéré et respecté qui était bien l'image d'une force brute et sans faille.

Les paroles du forgeron ainsi faites, d'une grâce maîtrisée il vint ainsi se redresser et de quelques pas reculer. Devant l'Empereur-Dragon, il avait déclaré sa fidélité éternelle et sa volonté de servir son souverain avec toute l'ardeur dont il était capable. Il attendait désormais, avec un mélange d'excitation et d'appréhension, prêt à se mettre au travail si l'Empereur venait à lui en donnerait l'ordre.