⋯ Justice, An 4 ⋯
Siame avait deux problèmes : ses ailes – bien sûr – et le manche à couilles qui se trouvait devant elle.

— Il y a des noms qu'faut pas prononcer, tu sais, ma puce.

Il tira sur son cigare du bout des lèvres, et souffla une épaisse fumée blanche, chaude et âcre, dans les narines de l'Ange. Elle la chassa d'un geste agacé. "Ma puce" ? Vraiment ? Qui croyait-il appeler comme ça ? Elle fit mine de ne pas se sentir concernée. Quelle absurdité d’être considéré de la sorte par un mortel. Elle se sentait comme un tigre dans la peau d’un hamster. Trouver sa légitime place parmi les eux n'était pas une mince affaire.

— Et comment je suis supposée le trouver si je ne peux même pas prononcer son nom ? Tête de gland. Elle se garda de ponctuer sa phrase à haute voix d'une insulte fleurie. Ce gars-là méritait de s'étouffer sur son cigare.

Il haussa nonchalamment les épaules, et le talon de ses chaussures claqua contre le bois du bureau. Il passa les bras derrière son crâne, comme s’il était sorti tout droit de la cuisse de Jupiter.

— Ça, c'est ton problème, pas le mien.

Siame désespérait. Ce monde et ses codes lui échappaient. C'était un véritable labyrinthe dans lequel il fallait composer avec l'inimitié ambiante que l'on réservait à ceux qui ne faisaient pas partie de cet univers, et qui, en plus de cela, avaient la mauvaise idée de venir fourrer leur nez là où il ne fallait pas. Et c'était exactement ce qu'elle était en train de faire. Que les puissants menaient leurs opérations aussi illicites qu'immorales dans l'ombre, c'était bien le cadet de ses soucis. Les mortels n'avaient jamais eu besoin d'un prétexte, ni de permission, pour se foutre sur la gueule : on cassait une jambe pour un oui ou un non, on brisait des alliances simplement parce qu'un gars avait eu la bonne idée de regarder la fille du patron, on ruinait un homme pour le petit-déjeuner. Ces types-là se gargarisaient d'inspirer la peur plutôt que le respect.
Et tout ça, ça la laissait de marbre. La seule chose qui lui importait : trouver ses foutues ailes—et accessoirement, rester en vie. Et ce larbin-là constituait un obstacle plus que compromettant. Il s'apprêtait à la renvoyer de là d'où elle venait, et Siame en avait déjà suer pour arriver jusqu'ici. Il était parfaitement hors de question qu'elle reparte la queue entre les jambes.

— Écoute, je cherche quelque chose de bien particulier. Ton boss, ce n'est pas un secret qu'il fait aussi dans le trafic d'organes.

Ah, ça y est, maintenant il la regardait. La drogue et l'alcool, première activité du bonhomme était une devanture on-ne-peut-moins plus appropriée que celle du trafic d'organes.

— Qui t'a dit ça ?

— Allons, tout le monde en parle. Il suffit de savoir écouter.

Et savoir lire dans les pensées, par la même occasion. Elle le sentit se tendre de l'autre côté du bureau.

— Qu'est-ce qu'on dit d'autres ?

— Qu'il se laisse aller. Que la dernière fois, il a laissé partir un type qui l'avait menacé.

Il se redressa sur son fauteuil, sorti une cave à cigares d'un tiroir et l'ouvrit. En offrit un à Siame, qu'elle accepta sans faire de manière.

— On parle de sa fille aussi et de sa belle chevelure blonde. Louisa, son nom ?

Elle le sentit se tendre de l'autre côté du bureau. Tout à coup, il sembla se dégonfler de son orgueil et perdre ses airs provocateurs.

— Tu sais où elle est ?

— De ce que j'ai entendu ? Il parait qu'elle a quitté le cocon familial par animosité envers son père et qu'elle s'est dégoté un job dans le quartier rouge de Justice. Que quand on la croise, on ne lui dit plus "bonjour" mais "combien ?".

Il prit une profonde inspiration et se leva de son fauteuil.

— Suis-moi.

Sa voix avait soudainement pris une inflexion sinistre qui ne lui disait rien qui vaille. Mais tout pour ses ailes, pas vrai ? Alors, elle se leva.

Et l'instant suivant, on la jetait dans une petite piaule sans fenêtre. Elle entendit la porte se refermer derrière elle. Un cliquetis. Pas celui d'une serrure fermée à double tour, non, celui du mécanisme d'une putain de porte blindée. "Le patron viendra te chercher" que le type lui avait dit, avant de la forcer à l'intérieur. Elle frappa du poing contre la porte pour manifester son mécontentement. C'est qu'elle imaginait aisément que lorsqu'il allait débarquer, et une fois qu'elle lui aurait dit ce qu'elle savait sur sa fille, il n'allait pas se contenter de lui baiser les deux joues et de répondre à ses questions. Non, elle le voyait plutôt lui latter la gueule pour évacuer sa frustration. Tout ça à cause de Louisa. Elle laissa son dos couler contre la porte et posa ses fesses par terre. Puis, frotta sa chemise à l'endroit où on l'avait attrapé. Son regard parcourut la pièce.
On ne pouvait pas vraiment appeler ça une piaule. Il y avait un lit miteux, un petit bureau et des étagères, sans ça, Siame aurait confondu le lieu avec une boîte à chaussures. Ah, puis il y avait un type aussi, par terre, dans un pire état que le sien. Il était salement déformé, celui-là. Elle haussa les sourcils, se leva. Elle s'approcha pour venir s'agenouiller à côté du gars, plissa ses yeux et nota les curieux mécanismes qui le recouvraient de part en part. C'était bien la première fois qu'elle voyait ça. Et en 10 000 ans, elle en avait vu, des "choses". Quelle curieuse bête. Les mortels ne savaient définitivement plus quoi inventer. Qu'il était laid... Ça ne sembla pas l'émouvoir plus que ça – il était loin le temps où Siame noyait des bébés simplement car ils avaient une sale gueule, et celui-là, en était un gros, de bébé –, mais il fallait quand même le remarquer. Était-il mort ? Elle tendit l'oreille, écouta le souffle étouffé qui s'échappait de ses lèvres. Vivant, le gigot. Du bout des doigts, elle le secoua, mais ses yeux demeurèrent clos.

Siame contempla ses options. Faire les quatre-cents pas ? Ça ne l’avancerait à rien. Brûler la piaule avec le cigare qu'on avait oublié de lui enlever ? Elle allait finir rôtie avant qu'on ne vienne la sortir de là, et ce type avec elle. Attendre qu'il se réveille ? Elle haussa les épaules, faute de mieux.

Pour le moment, une clope s'imposait. Elle tira longuement sur le cigare, et grimaça. C'était dégueulasse. Mais ça permettait de relâcher les nerfs et si ça l'aider à mieux supporter la connerie humaine, alors...

Quand il cligna finalement des yeux, de longues – longues – minutes après son arrivée, Siame, à son "chevet", le considéra d'un long regard teinté d'une délicate – bien qu’un peu moqueuse – commisération.

— Réveillé ? Elle aurait tout aussi bien pu ponctuer sa question d’un moqueusement douloureux “princesse”. Tirant une nouvelle latte, elle grimaça quand la fumée âcre lui râpa la gorge. Je vous en prie, dites-moi que vous avez déjà cogné ces cons à l'occasion. Et que, par pitié, vous avez une idée pour sortir de là.

Elle lui tendit le cigare dans un geste flegme, supposant que lui aussi voudrait peut-être relâcher quoi qu'il ait à décompresser.

— Ne vous méprenez pas : loin de moi l'idée de vous commander, mais avant qu'ils ne débarquent à nouveau, c'est mieux.

Puisqu'ils étaient tous les deux dans la même merde, elle fit fi des manières, bien qu'à une époque, elle aurait été en mesure d'exiger que n'importe quel petit mortel lui lèche les bottes, au nom de son statut céleste et de sa divine mission. Quelle drôle de chose que le destin, pas vrai ? L'Ange prenait étrangement bien la situation. Après tout, elle avait connu pire. Et lui d'ailleurs ? Qu'est-ce qu'il avait fait pour se retrouver dans cette foutue piaule ?

Ce n’est que lorsqu’il s’éveilla que Siame prit réellement conscience de toute la singularité de la créature avec laquelle on l’avait enfermée. Il y avait quelque chose d’étonnant à voir tous les mécanismes de son corps s’éveiller. Durant un trop long instant, elle se retrouva face à l’analyse d’une lentille mécano-magique, et l’appréciation d’un œil duquel s’échappait encore – et peut-être malgré lui – l’ombre d’une conscience et d’un passé. Siame l’observa avec autant d’indiscrétion qu’il le faisait, se soumettant à son examen sans la moindre pudeur. Si elle cochait la plupart des clichés de la représentation féminine de l’Ange, lui était, dans tous les sens du terme, une marionnette. Un pantin de métal à qui on avait cherché à arracher toute trace d’humanité. Cette scène lui était, à sa façon, émouvante. Elle comprit qu’elle n’oublierait jamais sa première vision de lui. La complexité incroyable de cet homme-machine qui lui donnait presque le vertige, malgré son triste état. Le contraste lui était fascinant.

Puis, sans prévenir, il se mit à tousser, à grogner, à saigner de tous les côtés, comme une bête, comme un point d’exclamation. À cet instant, chez lui, tout n’est que désordre ; les grésillements du fond de sa gorge se mêlent aux gémissements d’une toux capricieuse qu’il ne parvenait pas à faire taire. Son corps est le charivari d’un appareillage dangereux au débit pressé et coléreux, la cacophonie incessante du métal qui râpe la pierre et qui claque son oreille. Il fallait l’admettre, il était bien plus spectaculaire une fois réveillé. Si elle ne disposait pas d’un orgueil aussi démesuré (c’était bien la seule chose qui lui restait), elle se serait sûrement sentie minuscule, insignifiante, à côté. Mais l’Ange étant ce qu’elle était, elle se contenta d’un fin sourire : c’est-à-dire qu’elle avait aussi perçu le traître mouvement de recul, ce qui lui permit de supposer que, aussi machine qu’il était, il n’était pas parfaitement insensible. Elle se demanda si l’homme se sentait prisonnier dans cette carcasse de mécanique, comme elle s’était, un jour, sentie prisonnière de sa statue de marbre.

Il s’exprima intelligiblement pour la première fois, et le rauque de sa voix vint lui gratter l’intérieur du crâne. Elle haussa un sourcil curieux lorsqu’il exprima sa position. Lui ? Dépositaire de l’autorité publique ? Sans savoir si elle devait s’alarmer ou se réjouir, elle se contenta de le regarder bomber le torse, dans une désinvolture aussi charmante que paradoxale. Un léger sourire amusé, doucement moqueur était venu tordre ses lèvres quand il lui apprit son “nom”.

— “Mortifère” ? Devrais-je m’inquiéter ? Son rictus disparu. Siame. Considérées les circonstances actuelles, je ne vous ferais pas l’insulte d’être enchantée. Vous travaillez pour la République ?

Elle note la fierté qu’il semble se dégager de la révélation. Tout à coup, tout ça lui apparaît bien absurde, et elle se voit à travers lui. D’une manière, ils n’étaient pas si différents, tous deux créés pour servir, dessinés selon la volonté et à l’image de leur maître. Tous deux considérés comme des héros sacrifiables et remplaçables par les “grands” de ce monde.
Qu’est-ce qu’un agent de l’ordre avait bien pu foutre pour finir dans cette piaule. Était-on venu spécialement le chercher, ou bien avait-il eu, lui aussi, la bonne idée (ou la tâche) de venir remuer les organisations illicites – mais fécondes – de bas-fonds républicains ? Siame, sans être une experte du réseau, imaginait sans mal que le “petit chef-d’œuvre d’horlogerie” qu’il représentait devait valoir son pesant d’or. L’ingéniosité des mortels et leur capacité à créer, moduler, façonner était aussi fascinante que l’avarice inhérente de leur race. Et presque aussi bouleversante que leur résilience incurable : la bête devant elle en était un exemple éloquent.  
Elle l’observa avec attention, fronça les sourcils devant l’évidence : quelque chose ne tournait pas rond chez lui. La question ne sembla pas le percuter. Il s'empara du cigare avec la délicatesse toute contrôlée d’un corps visiblement discipliné, malgré le tressaillement inhabituel de ses doigts dangereusement griffus. D’une certaine manière, il lui donnait le sentiment d’un drôle de mélange entre Edward aux Mains d’Argent et une armoire à glace. La lumière artificielle fila à travers ses articulations et Siame y entrevu son reflet déformé. Il y avait quelque chose d’un peu absurde à regarder ce grand gaillard et son petit cigare entre les doigts : c’était un peu comme voir Israël Kamakawiwo gratter précieusement son tout petit ukelele.
C’est à cet instant que tout dégringola. Elle sentit les articulations de ses genoux flancher, et le gaillard entier chavira, l’obligeant à se dégager précipitamment de sa position pour ne pas finir écrasée sous le poids : non seulement de l’homme, mais aussi des rouages d’acier.

— Et merde, siffla-t-elle en lui faisant écho, tandis que le fracas de sa chute coula un frisson de mauvais augure le long de sa nuque.

Ses yeux se posèrent sur les fissures laissées par ses griffes dans la pierre, lui rappelant la présence de ses propres cicatrices dans sa chair. Elle chassa cette pensée en se hâtant sur la carcasse du compagnon que le sort lui avait imposé. Un frisson d’angoisse troubla son habituelle impassibilité.

— Hey, hey, hey, murmura-t-elle avec une préoccupation qui ne lui ressemblait pas.

Ce n’était pas qu’elle s’inquiétait de son sort outre mesure, mais force de constater qu’à cet instant, sa survie y était intimement liée. Et dans cet état, boitillant et plaintif—pire encore, sonné par un mal dont elle ignore encore la source, il ne lui était d’aucune utilité. Elle attrapa son visage entre ses mains, ouvrit la paupière de son œil libre avec la délicatesse du vétérinaire qui fout son bras dans le fondement d’une vache pour l’aider à accoucher, sans s’offusquer des cicatrices, de la chair brisée à vif ou de l’horreur de son apparence. Après avoir connu les affres de la guerre, elle n’était plus vraiment du genre à se perdre dans des mièvreries face aux blessures de la vie. Personne n’aimait être pris de pitié. Découvrant le seul blanc de ses yeux à travers les fentes de ses paupières mi-closes, un juron échappa ses lèvres. Sans ménagement, elle força l'entrée de ses lèvres tuméfiées par les coups et craquelées par une vie sans douceur, y enfonça le bout de ses doigts pour vérifier que rien ne se trouvait alors bloqué dans sa gorge.

— Ne m’obligez pas à vous faire du bouche à bouche, grogna-t-elle comme une menace.

L’avertissement ignoré, et sous le coup de la frustration, elle lui asséna quelques petites claques dans l’espoir de le ramener à la réalité.

— Allez mon grand, tu ne vas quand même pas me claquer entre les doigts. J’ai besoin que tu nous sortes de là.

Elle percevait néanmoins sa respiration sifflante et saccadée, humait l'odeur du sang bleuâtre qui coulait de son nez. Ses doigts en cueillirent une goutte, qu’elle frictionna entre son pouce et son index. C’était bien la première fois qu’elle voyait un sang de cette couleur-là. Et comme il restait parfaitement immobile, elle attrapa le col de ses vêtements pour le secouer, faute de mieux.

— Réveille-toi espèce de tas de ferraille ! Dis-moi ce que je dois faire, bon sang !

Il ne bougea pas d'un pouce. Puis, de la bave apparue dans le pli de ses commissures.

— Oh merde… Ne me vomis pas dessus, c’est clair ?

Réalisant qu’il avait été drogué, Siame se faufilant entre lui et le mur, elle poussa à l’aide de ses jambes pour le faire rouler sur le côté pour éviter qu’il ne s’étouffe, si ça venait à arriver. L’entreprise lui demanda plus d’efforts que ce qu’elle n’eut cru, mais à force de volonté, elle parvint à le faire bouger.
Elle inspira profondément, balaya la sueur sur son front avant de revenir à son patient. Sur quel putain de bouton était-elle supposée appuyer pour le redémarrer ? L’artisan de maléfices qui l’avait façonné avait bien dû prévoir un truc du genre ? Comme il ne bougeait toujours pas malgré ses plaintes, elle partit à la recherche d’une fiole, ou d'un quelque chose dans les poches de ses vêtements. Évidemment, ces dernières avaient été vidées. Elle sentit le froid de sa peau glaciale et moite, perçut le tressaillement de ses muscles inquiets, de tout son corps qui se mettait alors à grelotter. Tout en se saisissant d’une main de la mince couverture sur le lit, elle posa ses doigts sur sa gorge pour discerner l’état de son pouls. Sa mâchoire ne cessait de se contracter, les frémissements fiévreux de ses lèvres et les pulsations saccadées de sa nuque ne lui disaient rien qui vaille. Enroulant le trop léger, trop petit linge autour de lui, elle vint s’allonger tout près dans l’espoir de le réchauffer le temps que les effets de la drogue se dissipent. Le tout un peu rageusement – et faute de mieux, car aussi divine soit-elle, Siame n’était pas une licorne, elle ne disposait d’aucun sang magique, d’aucune larme lénifiante –, agacée d’avoir à démontrer autant d’égard pour un mortel. Il ne lui faisait pas peur, pas pour l'horreur de son apparence, ni même pour la dangerosité de son outillage, il l'inquiétait comme un homme l'inquiétait. Pour rien au monde elle n’aurait accepté d’accorder à nouveau sa confiance à l’un d’eux—mais pour l’heure, celui-ci aurait, de toute manière, été dans l’incapacité de faire du mal à une mouche. Ce spectacle de vulnérabilité la gênait tout autant qu’il la renvoyait à de lointains, mais récalcitrants souvenirs. Elle lui aurait bien volontiers mis un coup de pied au cul plutôt que de jouer les Mère Thérésa, mais doutait de l’efficacité du procédé à cette occasion. L’Ange mit de côté l’hostilité qu’elle leur témoignait, oublia ses ailes et la menace du lieu dans lequel ils étaient alors enfermés. Elle apaisa son esprit confus, chassa au mieux la crispation de son corps, se concentra sur la chaleur évanescente de son compagnon d’infortune et le laissa baigner dans l’étuve réconfortante – Sainte et céleste – qu’était la sienne.

— Je vais nous gagner un peu de temps, annonça-t-elle, comme s’il l’écoutait. J’espère que tu réalises la chance que tu as et l’infini bonté dont je fais preuve… Maintenant, montre toi utile et évite de mourir. Tout ça sonnait comme des remontrances.

Elle ferma les paupières à son tour, et laissa son esprit vagabonder hors de son enveloppe terrestre. La nuit s’annonçait affreusement longue.


— (…) et on a foutu les deux dans la piaule.

— Hum…

Le patron, vêtu d’un costume impeccable, les cheveux grisonnants et des yeux de serpent, avait retrouvé possession de son fauteuil de cuir dans le bureau, préalablement chauffé par le cul arrogant du larbin qui avait accueilli Siame plus tôt. Il fronçait ses épais sourcils, les yeux rivés sur sa cave à cigares, réalisant qu’il en manquait deux de plus, quand un vase d’une valeur inestimable lui vola dans la gueule. Sonné, le front désormais en sang, mais dans une impassibilité terriblement inquiétante, il fusilla des yeux le type en face de lui, qui bredouillait déjà, à reculons.

— C’pas moi, patron, je vous jure que c’pas moi… Le vase, il a volé tout seul…

— Qu'est-ce que c'était que ce bruit ?

— Je crois que ça venait de...

Siame disparue avant de pouvoir percevoir la fin de la phrase. Elle savait parfaitement d'où ce bruit venait. Lorsqu'elle retrouva possession de son corps, celui-ci avait roulé mollement sur le côté, face contre terre avec l'émoi d'une poupée désarticulée. L'avait-on déplacée ? Il y avait une sorte de silence autour d'elle, un moment suspendu durant lequel le temps semblait s'être arrêté. Dans un battement de cils, elle prit conscience de ce qu'il se passait. De la porte blindée désormais ouverte et surtout libre. Une issue. Il lui suffisait de se relever, de prendre ses jambes à son cou, emprunter le couloir par la droite, trouver le grand salon du cabaret par lequel elle était passée pour entrer – on ne la remarquerait même pas – et disparaître. Un fracas pas possible la tira de ses rêveries... Du coin de l’œil, elle aperçut le dénommé Mortifière s'écraser de toute sa hauteur, assailli par l'un de leur geôlier bien décidé à finir le travail. Son regard se détourna de la scène pour retrouver l'issue qui l'appelait...

Puis, à nouveau : Mortifère. Elle perçut le picotement des éraflures que ses mains tranchantes avaient laissé sur son épaule, malgré toute la retenue dont il avait fait preuve. C'est lui qui l'avait déplacée.

L'issue... Se lever, partir...
Le bruit infâme des phalanges qui s'enfoncent dans la chair et l'odeur du sang, puis d'autre chose qu'elle ne distinguait pas vraiment...
L'issue... L'issue.
C'est lui qui l'avait ouverte...

— Quel enfer, finit-elle par grogner rageusement, pour ou contre elle-même, tout en luttant contre sa propre volonté. Elle capitulait.

À ce rythme-là, son petit protégé de la soirée n'aurait qu'à ramper jusque chez sa mère. Non, ce n'était vraiment pas beau à voir, cette histoire : le gus s'acharnait sur lui. L'Ange se releva, non sans baver une bordée de jurons – aussi bien aux Titans qu'à son compagnon d'infortune –, amorça quelques pas et attrapa le dossier de la chaise au sol. La seconde suivante, l'un des quatre pieds vint s'écraser brutalement dans le crâne de l'assaillant une première fois. Une seconde, pour être sûre. Une troisième pour la gloire. Il y eut un râle plaintif, puis l'abruti s'écrasa sur sa malheureuse victime, l'arcade fissurée et la vue brouillée de sang.

Elle reposa sagement la chaise – un pied branlant – sur le côté, chassa une mèche de cheveux qui lui barrait la vue et chercha le regard de son camarade. Le tout sans se départir de son dédain naturel, propre à son sang, faisant preuve d'une curieuse contenance. Il n'y avait aucun doute : le sang ne l'émouvait pas plus que ça, le faire couler non plus.

— Il serait peut-être... Sa phrase fut coupée par un grognement guttural dans son dos.

Un frisson désagréable lui coula dans l'échine tandis qu'un souffle chaud, poisseux, très bestial, s'égara dans sa nuque. Elle sentit son corps entier se tendre et des bras trop épais se refermer sur elle. Le mastodonte – mi-homme, tout-ce-qu'il-ne-fallait-pas du sanglier – avait repris ses esprits. La chose irradiait quelque chose de monstrueux, dont les misères de la vie semblaient avoir ravalé les proportions harmonieuses du corps humain—il y avait là une bête malpropre et négligée, sans cou, au corps trapu et aux jambes lourdes, nerveuses. Un long filet de bave roula sur l'épaule de l'Ange, comme un aveu répugnant de la créature dégénérée qu'il était. L'envie de crever lui effleura l'esprit.

— Lâche-moi gros porc, siffla-t-elle entre ses dents avant qu'il ne se mette à la secouer comme un prunier.

Elle posa un regard sec sur le gorille à terre en train de se tartiner de son propre dégueulis. Dépositaire de l’autorité publique, qu'il disait... Sa mâchoire se serra douloureusement quand la prise lourde du sanglier se raffermit autour d'elle. Il allait la briser. Il voulait la briser. Que sa cage thoracique dans laquelle bat un cœur trop précieux se fracasse entre ses bras dans un craquement sinistre. Si seulement elle arrêtait de gesticuler dans tous les sens. Elle était mince, fluette presque, ce n'était qu'une question de seconde avant que son corps trop pâle ne cède et que les battements meurent. Elle allait prendre pour l'autre. Elle allait prendre pour le sale coup qu'il avait dû encaisser.

Siame grogna, redécouvrant une douleur qu'elle ne soupçonnait plus après tant d'années. Il y avait quelque chose d'aveuglant, comme si ses résistances sautaient une à une. Elle crut s'évanouir. C'était hors de question. Privée de toute prise, elle fit ce qu'il lui restait à faire : s'époumona dans un hurlement—de rage plus que de douleur. La créature plaqua aussitôt une main sur sa bouche pour la faire taire. Il étouffait ses cris dans ses paumes calleuses, énormes et qui s'imposaient avec la dernière des brutalités, sans même réaliser qu'il lui muselait tout le bas du visage. L'Ange eut un battement de cils pénible, tandis que son regard s’ombrageait.

Et l'autre qui ne bougeait toujours pas... Elle l'a cherché des yeux, à ce moment.

⋯ Lève-toi Mortifère, putain de bordel de merde ! L'ordre avait claqué dans l'air, étourdissant et sans pour autant qu'aucun son ne se réverbère contre les murs de la petite pièce. Non, le seul qui l'avait peut-être entendu fut celui pour qui les mots avaient été destinés.

Dans le couloir, des claquements de talons annonçaient l'émeute à venir. On allait les abattre comme des chiens enragés. Elle et lui, sans distinction. Parce qu'ici, dans les bas-fonds de la cité, enfermés dans une piaule à la con, Mortifère et Siame n'étaient pas plus que ça. Ils pouvaient se targuer de tous les beaux titres, bomber le torse fièrement à l'idée de représenter leur patron, leur maître, ils n'en restaient pas moins cruellement insignifiants dans ce putain de monde. Personne ne viendrait les sauver. On les remplacerait : avec un autre projet—avec un autre enfant.

Ce sommeil artificiel, elle le connaît. Il réveille chez elle de lointains souvenirs, fait émerger brutalement des sensations qu'elle pensait avoir oubliées. Quand l'air reprend enfin possession de ses poumons, l'Ange se confond dans une toux épaisse. Son corps fourmilla, menaçant de tomber lourdement, pour être retenu in extremis par le bras mécanique – et bienvenu – de Mortifère.

— Merci, souffla-t-elle, la gorge brûlante.

Elle s'obligea à respirer profondément et à prendre de lentes inspirations difficiles. Les éclats de voix dans les couloirs ne tardèrent pas à la ramener à la réalité, la forçant à reprendre ses appuis. Elle se sermonna intérieurement. C'était dans ses gênes : "relève-toi et débarrasse-moi le plancher de cette vulnérabilité insupportable". L'Ange n'avait jamais été douée pour ménager qui que ce soit, pas même sa propre personne—elle avait la tête dure, refusait de se laisser briser.

— Je crois être capable de... Sa phrase fut coupée par le grognement douloureux, suivi de ceux terrorisés par la foudre et du fracas des corps qui tombent lourdement, tétanisés. Il y a soudainement une lourdeur palpable dans l'air. Le coup s'était apparenté à une charge de rhinocéros, en plus incongru, un peu plus magique. Efficace, jugea-t-elle, sans sourire, avant de voir son compagnon vaciller de demi-seconde plus tard.

Il s'épuisait. Elle le rejoignit et ce fut à son tour de passer le bras mécanique – affreusement lourd – de son compagnon de cellule autour de sa nuque.

— Reste avec moi, veux-tu. Sa risette narquoise – qui ne suffit pas à chasser le drame qui ternit ses pupilles – se transforme en vilaine grimace au haut-le-cœur du gaillard.

Siame ne fait aucun commentaire cette fois. Il était en train de la sortir de ce merdier, qu'il vomisse autant que ça lui plaise. Elle jeta un regard par dessus le groupe qui peinait à se remettre du coup infligé par la machine et ses éclairs dans les bras, les réflexes considérablement amoindris par son état. Pour le reste, le chemin qu'elle avait emprunté plus tôt est désormais bouché, et l'équation, elle, est rapide : elle pivota, soutenant toujours Mortifère du mieux qu'elle le pouvait, dans l'autre direction.

— On bouge, trancha-t-elle le menant péniblement jusqu'au fond du couloir.

Ils empruntèrent un escalier sombre, dévalèrent les marches une à une, l'Ange la première tandis qu'elle continuait à guider sa marionnette, jusqu'à tomber sur une porte. "Faites qu'elle soit ouverte", pria-t-elle intérieurement avant de pousser sur la poignée et bingo !—la porte s'ouvrit à la volée sur l'extérieur, à l'arrière du bâtiment, dans une petite ruelle sombre. Les deux s’engouffrèrent dans la nuit noire enfin sortie de cette putain de... Un éclat fauve passa devant ses yeux. Une petite tête blonde, la bouche ravissante qui s'arrondit d'un joli "o" quand elle tombe face à face avec les deux fugitifs. Siame la reconnaît immédiatement.

Louisa.
La gamine farouche du patron.

Derrière eux, la porte s'ouvre dans un fracas, et on hurle des menaces à leur encontre. On va les descendre comme des chiens, dans la rue, tant pis pour leur gueule. Mû par des instincts qu'elle ne connaît que trop bien, Siame n'hésite pas quand elle s'empare fermement du bras de la blonde. Elle a 18 ans, tout au plus, une vie entière à vivre et elle les dévisage bouche bée, sans comprendre ce qu'il lui arrive. "Aïe, tu me fais mal", murmure-t-elle, penaude. L'Ange l'ignore. Une clé de bras plus tard, ses doigts s'enfilent fermement dans la main griffue de Mortifère – comme si ça avait été la sienne, le tout sans même lui jeter un regard – et elle la pose sur la gorge de la pauvre fille.

Tout se passe vite. Très vite.

— Un pas de plus et je l'égorge comme une truie. La menace claque dans la nuit, une sorte de morgue princière dans la voix, et le temps s'arrête.

De l'autre côté, on ne bouge plus d'un pouce. Le moment paraît un peu incongru, tout le monde se dévisage dans le blanc des yeux et les secondes ne semblent plus s'arrêter. Même les gros durs s'arrêtent de respirer quand on s'en prend à la prunelle de leurs yeux. La pauvrette, elle, relève un regard sanglotant, affreusement innocent, vers Siame – qui l'ignore prestement – puis vers Mortifère. Il lui fait peur, mais un peu moins que le regard tranchant, impitoyable et déserté de tout sentiment de la femme. Ses yeux de biche, incrédules, cherchent les siens derrière l’horreur de son apparence – parce que les hommes sont un peu plus faciles à piéger quand on les regarde ainsi – et elle bredouille quelque chose de l'ordre du "s'il vous plaît, je vous en supplie" et des grosses larmes chaudes se mettent à rouler sur ses jolies joues congestionnées par la peur. Dans sa poitrine, son cœur bat la chamade—elle ne veut pas mourir, pas pour son père.

— S'il vous plaît, je n'ai rien fait, les affaires de mon père ne me concernent pas...

Plus personne n'ose bouger. Les bouches s'ouvrent, et rien ne sort, parce qu'on ne sait pas trop quoi dire. Le con – son père – approuve, tandis qu'il comprend que sa gamine va prendre pour lui. Il se ratatine sur lui-même comme une pauvre chiure de mouche. Les innocents, c'est toujours ceux qui subissent pour les conneries des autres, pour leur avarice et pour le pouvoir après lequel ils courent comme des glands. Derrière lui, le type avec qui Siame s'est entretenu dans le bureau du père apparaît. Il déboule à son tour, et ses yeux s'écarquillent, menacent de sortir de son crâne, quand ils se posent sur la blondinette.

— Louisa ! Il s'étrangle sur son nom. Lui non plus ne réfléchit pas quand il s'élance vers eux—parce que c'est la première fois qu'il la revoit depuis 6 mois, qu'il l'a cherché partout, et qu'il en est fou amoureux. Lâche la sale pute ! qu'il crie, comme un aveu, comme une défaite.

Tout se passe vite. Trop vite.

Il y avait quelque chose de poignant, à voir une telle démonstration de force et de destruction, de la sentir au bout de doigts qui ne sont même pas les siens. L’Ange perçoit les mécanismes du bras d’acier s’activer dans sa paume, animés d’une sorcellerie nouvelle, qu’elle n’avait jamais vraiment expérimentée. Elle hésita pendant une fraction de seconde à retirer sa main, le laisser faire, puis se retint devant l’hypocrisie d’un tel geste—quand bien même elle aurait certainement incapable d’imprimer sa propre volonté sur lui. C’est elle qui avait placé cette arme ici sur la gorge de l’innocente—et bien que ce soit Mortifère qui enfonçait impitoyablement ses griffes dans la chair tendre de sa jolie joue, elle n’en était pas moins responsable. Elle le découvrait sous un autre angle, sans pouvoir le regarder, les yeux toujours fixés sur ceux qui cherchaient à les faire tomber. Mais l’Ange avait bel et bien perçu le changement soudain dans son comportement, les effets de la drogue pourtant à peine dissipés.

Dans un long frisson, elle songea qu’elle préférait définitivement l’avoir dans son camp. Réalise sa bêtise, tandis qu’elle lui avait accordé sa confiance les yeux fermés. Qu’importe, ce n’est pas sur sa gorge que reposent ses griffes. La fille, elle, cette pauvre victime, émet des marmonnements plaintifs, sa mâchoire verrouillée par l’homme d’acier, lui refusant tout cri. Du sang roule sur sa peau douce et des sanglots interdits lui ébranlent la poitrine tandis. Elle ne comprend pas comment le monde peut être aussi cruel.

Tout à coup, Mortifère semble plus à sa place. Plus maître de lui-même : sa cruauté une fois toute affirmée—comme il semble tout à coup mieux accordé. Ce changement, elle en est témoin dans l’inflexion du corps du soldat, dans la dureté de sa voix et dans l’ombre épouvantée qui passent dans les regards qui leur font face. Siame prend un peu mieux conscience de l’identité de celui à ses côtés. De l’étendu du pouvoir qui repose entre ses mains d’acier. On l’a créé pour ça : pour arracher la vie du bout des doigts. L'Ange assiste à l’échange sans un seul mot. Tout ça, ce Monde, le bras mécanique de Mortifère entre les mains, l’immensité de ce qu’un être comme lui signifie, les jeux de pouvoirs… Elle réalise ô combien elle a manqué, durant ces 5 000 ans, enfermée dans sa prison de marbre. Elle réalise aussi ô combien elle y était en sécurité. Pendant une seconde, elle partage la terreur de la fille, perçoit ce cœur, si vivant, qui tambourine dans sa poitrine, avant de se reprendre.

Quand Mortifère lui chuchote sa question, Siame relève les yeux vers lui, pour la première fois depuis qu’elle a découvert cette nouvelle facette. Les yeux de l’Ange sont un feu sombre, avisé. Ils sont doux et acérés à la fois, comme ceux d’une mère savent l’être. Comme ses mains, quand elles viennent se poser sur les griffes crantées du soldat, et qu’un à un, lentement, elle les défait, libère la joue de Louisa.

— Cette gamine ne mourra pas ce soir, murmure-t-elle à l’intention de Mortifère, tandis que l’espoir vient regonfler les poumons de la blonde. Elle continue, plus fort. Nous allons partir. Et personne ne cherchera à nous retenir, compris ?

Eux avaient retrouvé leur Louisa. Lui avait retrouvé ses si précieuses fioles et un semblant de contenance. Et elle ? Siame soupire. Tant pis pour elle. Tant pis pour ses ailes. Ce n’était qu’une piste floue, qui ne valait pas la peine de prendre une vie innocente. La blonde, enfin libérée, trébuche, se précipite dans les bras de son père.

Il y a un moment de flottement, un peu incongru, ou personne ne sait vraiment quoi dire ou quoi faire. L’Ange décide, fait un premier pas, attrape la manche de Mortifère pour l’emmener à sa suite. Une voix la coupe dans son élan.

— Je sais où elles sont, chienne à Titans. Quand elle pivote le visage vers lui, pour le regarder dans le fond des yeux, il crache un énorme mollard par terre. Une provocation. La seconde d'après, il se détourne des deux fugitifs, sa fille entre les bras.

À cet instant, Siame regrette. Un éclat furieux vrille dans ses prunelles et l’envie soudaine d’arracher elle-même la vie de sa gamine lui brûle la poitrine, comme une tumeur. Elle se voit foutre le feu à son établissement, à tous ces cons qui se trouvent dedans—rêve de le voir, lui, agoniser sous les cendres de l’empire qu’il s’est construit. Sa prise se raffermit insensiblement sur la manche de Mortifère et elle fait volte-face, l’entraîne dans la ruelle adjacente. L’instant suivant, elle la lâche et ses paumes s’écrasent brutalement contre le torse métallique du soldat. Il ne bouge pas d’un pouce, et sa colère s’attise de plus belle, alors, elle recommence. Puisqu’elle ne peut se venger sur le putain de gros lard, c’était lui qui prenait.

— Et toi t’es qui, putain ? Tu n'es pas un simple garde du corps, personne ne s’en prend directement aux gardes du corps. Personne ne les remarque. Elle le pousse encore. T’es bien plus que ça, pas vrai ? T’es une putain d’arme. C’est pour cette raison que tu t’es retrouvé dans cette piaule ? (Elle esquive ses propres raisons, à elle.) Ils ne vont plus nous lâcher maintenant que t’as perforé les jolies joues de leur petite princesse, tu le sais ça, hein ? Toi, tu t’en sortiras de toute façon. Mais moi ? Pour peu qu’ils se décident de se venger, les Tit… Qui sait seulement dans quel état je finirais ?

Elle s'enflamme. Parce que la tension retombe, et qu'elle se sent impuissante, perdue dans un monde qu'elle ne comprend plus. Que la colère et l'indignation, c'est tout ce qui lui reste. Elle en veut alors à la terre entière, peu contente de s'être tout juste sortie de cette situation. Elle en veut à sa maîtresse de l’avoir abandonné ; à ce vampire d'avoir arraché ses ailes, qui de l'avoir enfermée ; à lui aussi, qui se dressait devant elle, fier et fort de la carcasse de métal qu’on lui avait donné et du pouvoir qu’elle lui offrait. Fier de ses titres, fier d’agir pour une cause qu’elle ne comprend pas ; elle se met en colère parce qu’elle réalise de quoi sont devenus capables les mortels depuis tout ce temps, elle constate qu’ils se prennent à jouer à des jeux auxquels ils ne devraient pas jouer, ce que ça signifie pour ses maîtres, pour elle…

Elle avait senti son sang – ou du moins le curieux mélange qui semblait le composer – bouillir dans ses veines, un peu plus à chaque fois qu’elle le poussait. Mais Siame, dans sa propre colère—celle d’avoir malgré tout perdu, fit fi des avertissements. En vérité elle se fichait de savoir pas mal ce qu’il était, qui il servait, qui même l’avait changé de la sorte. A moins que son créateur ne puisse lui donner des ailes mécaniques, tout ça la laissait de marbre. Avait-il souffert ? Probablement. L’expérience avait-elle été traumatique ? Certainement ; mais qui, de nos jours, n’avait pas subi la cruauté, les vices et les mauvais traitements des Hommes ? Les innocents mourraient entre les griffes acérées des soldats ; les putes se faisaient violer ; les nobliaux étaient utilisés dans des jeux d'échecs géants dont ils avaient la prétention de se croire capables de gagner. Recevoir les épanchements d’autrui lui était aussi pénible que d’endurer ses propres douleurs. Siame n’était définitivement pas l’oreille à qui se confier—elle avait toujours été bien plus douée dans le rôle de la sorcière insensible que dans celui de la jouvencelle bienveillante.

L’Ange s’arrêta seulement une fois contrainte, une fois que son poignet fut emprisonné entre ses griffes—encore tachées du sang de la blonde. Un frisson glacial coula le long de son bras. Elle aurait volontiers tiré dessus pour s’en libérer, mais elle savait ce que ses doigts étaient capables de faire, alors, Siame resta immobile. Ses lèvres se musellent et le sifflement de ses mots lui hérisse doucement la nuque. Ses tempes se mettent à battre à tout rompre et par un miracle – car il fallait bien ça – l’Ange fait taire ses instincts de boulet de démolition et parvient à rester calme. Le souvenir encore frais des jolies joues de Louisa qui se percent au bout de “ses” doigts y est probablement pour quelque chose. Siame finit tout de même par siffler à son tour un “lâche-moi” venimeux entre ses dents.

Il tapote contre son poitrail et en le faisant, il ignore les affreuses envies de ravage qu’il déchaîne chez elle. Siame sent son cœur s’affoler dans le creux de sa poitrine. Il lui donne le sentiment de manier le scalpel à chaque fois qu'il l'ouvre. Elle se redresse et la mince ligne de son sourire s’allonge insensiblement. D’un revers de main apathique, elle chasse le sang qu’il a laissé sous sa gorge, l’air de dire “bas les pattes, vieux toqué”. Son visage reflète l’éclat glacial de celui de Mortifère et le regarde au fond des yeux.

— Oh, mais si vous y tenez tant, je vous en prie, ne vous privez pas : à défaut de vous envoyer vous faire foutre, je vous fous ma main dans la gueule histoire de vous rappeler qui a été vous coller gracieusement ses doigts dans le fond de la gorge pour s’assurer que vous ne creviez pas comme une vilaine chiure de mouche—et vous pourrez me remercier à ce moment-là. Tout le plaisir est pour moi, vraiment ! Elle le dit un peu pompeusement, manque de s'affaisser dans une petite courbette ironique. Je ne pensais pas dire ça un jour, mais vous m’êtes tout de même plus appréciable occupé à vomir joyeusement vos tripes plutôt qu’à me faire la conversation.

La provocation est un peu grossière, mais lui permet d’esquiver les questions plus importantes qu’il soulève. Il s’écoule un moment, durant lequel les deux se toisent en silence, avant qu’un curieux éclat ne reprenne possession des prunelles du soldat. Siame fronce les sourcils, un peu incrédule devant le changement de comportement soudain. Elle semble évaluer la véracité de ses mots, avant de finalement se laisser convaincre. Car malgré tout, dans leur joyeuse petite joute, il avait évoqué des éléments qui intéressaient l’Ange.

— Suis-moi.

Cette fois-ci, elle s’abstient de le traîner par la manche. Elle s’enfonce dans les ruelles de Justice – quelle connerie ce nom – ouvre la marche jusqu’à ce qu’il parviennent devant la petite porte d’une maison d’accueil pour jeunes femmes, non loin.

— C’est là que je loge, explique-t-elle en posant une main sur la poignée. Normalement, les hommes ne sont pas autorisés, mais nous avons le droit aux animaux de compagnie, alors pourquoi pas toi ? Elle se confond dans une expression on-ne-peut-plus sérieuse.

Siame poussa la porte et l’invita à la suivre dans les escaliers en bois qui mènent jusqu'à l’étage.

— Ne fais pas de bruit, s’il te plaît, murmure-t-elle du bout des lèvres, Berthe, la directrice, a le sommeil particulièrement léger. Évidemment, l’instant suivant, le plancher de l’escalier craque sous le poids du soldat, et Siame le fusille du regard.

Ils parviennent finalement devant la porte de la petite chambre de bonne qu’elle loue pour trois fois rien. Trois fois rien : comme la piaule qui est à peine plus grande que celle dans laquelle ils s’étaient retrouvés enfermés un peu plus tôt, mais l’endroit est tout de même un peu plus charmant. Berthe décore les lieux de jolis draps fleuris qui sentent bon la lessive, et de rideaux en dentelle délicate, rien que ça. La vraie suite de toute mémé qui se respecte.

— Bienvenue. Elle craque une allumette et enflamme les bougies d’un chandelier sur le petit bureau contre le mur. Fais comme chez toi et n’oublie pas d’enlever tes chaussures, le ménage a été fait plus tôt dans la journée. Je reviens, pas de bêtises et évite de vomir partout, déclare-t-elle, avant de repartir, en refermant très doucement la porte derrière elle.

Quand elle se pointe à nouveau, c’est avec un plateau de nourriture entre les mains – tout juste si elle ne s’annonce pas d’un “room service” en refermant la porte d’un très léger coup d’épaule. Elle dépose le petit plateau sur le bureau et découvre une miche de pain emballée dans un torchon. Très naturellement, découpe une tranche qu’elle se fourre entre les lèvres avant de proposer à Mortifère :

— T’as faim ? Il y a du fromage pour aller avec et un peu de lait. Sans plus de cérémonie – il y a quelque chose d’un peu cocasse à la voir faire, quelque chose de très ordinaire et à la fois très honnête (très humain finalement) – elle lui tend une généreuse tranche de pain et va s’installer sur le lit, pour lui laisser l’unique chaise. Ne casse pas celle-ci, s’il te plaît. Berthe me dégagerait illico presto de la chambre, et j’ai pas franchement l'envie de coucher dans la rue.

C’était difficile de se l’imaginer ainsi, quand, un peu plus tôt, elle le menaçait de lui retourner les organes de l’intérieur et de lui arracher un “merci” du fond des entrailles. Difficile aussi de se l’imaginer lui, le fier soldat, dépositaire de la république, grand justicier, froid comme un glacier et tout hideux, aussi, le cul posé sur une petite chaise décorée d’un joli ruban rose poudré.

Siame passe une jambe sous ses fesses, et dévore sa tranche de pain rassis comme si elle n’avait pas mangé depuis trois jours. Il faut croire que son estomac cri famine—et on réfléchit quand même beaucoup mieux une fois le ventre plein. Ses yeux se posent alors sur Mortifère.

— Alors ? Marmonne-t-elle, la bouche encore pleine, comment tu comptais t’y prendre pour, je cite : “anéantir le petit commerce auquel ils tiennent tant.” J’avais bien songé à foutre le feu au cabaret, mais, elle a un sourire coquin et ce sourire, c'est sa façon de faire la paix, je n'ai pas trop envie d’avoir de souci avec la justice.

Siame n’avait jamais eu l’intention de normaliser son existence, pas à un seul moment. Cette petite piaule, les hortensias en fleurs au balcon, la pension pour pauvres jouvencelles perdues, tout ça, ce n’était pas elle. Mais c’était ce dont elle devait se contenter pour l’heure, avant d’enfin, peut-être, retrouver sa place légitime. Elle ne s’en plaint pas : elle préfère l’odeur des draps frais que celle du sang et de la merde. On pouvait tout à fait se gonfler de toute la morgue du monde, d’une arrogance tout à fait céleste et sourire insolemment quand on se faisait traiter de conne—un compliment, vraiment. À vrai dire, la véritable supériorité dont elle se targuait résidait dans le fait que lui, se trouvait ici-même. Ce n’était là qu’une façon de dire que malgré les griffes ; malgré l’autorité dont il s’auréolait ; malgré la possibilité qu’il puisse se décider à l’étrangler et à la laisser pour morte – quelle idée, franchement – dans ses jolis draps et ne jamais avoir à en subir les conséquences, l’Ange ne pouvait pas même concevoir l’idée qu’on puisse l’atteindre. Sa force véritable résidait dans son indécrottable volonté. Il était terrifiant, certes, – un peu moins quand il bredouillait, l’air penaud d’un gamin de six ans et demi : “ze fais pas que vomir tu sais” – fascinant de complexités – pas qu’à cause de la quintessence technique de son corps : elle avait aussi remarqué l’impassibilité dont il avait fait preuve devant la pauvre Louisa – il n’en restait pas moins un mortel. Autrement dit : il était (un peu) moins bien qu’elle.

Elle sentit ses paupières s’alourdir, et pourtant, il lui fit grâce d’un nouvel effort pour répondre à ses questions et chasser l’incongruence de la situation. Un bon garçon, visiblement (l’avait-il été ? Honnête et la tête pleine de rêves, avant qu’on ne se décide à faire de lui la monstruosité qu’il était aujourd’hui ?). Un soldat, elle ne l’oubliait pas. Si Berthe savait ce que cette “petite folle” avait ramené dans sa pension, elle aurait déjà sans doute provoqué une petite apocalypse sur le Sekai tout entier. L’Ange se demanda si le monde était meilleur, maintenant que les mortels le régissaient.

— Quel enfer, marmonna-t-elle à son tour, à mon époque – il y a 10 000 ans de cela, quand la République, le Reike et toutes les frontières n’existaient pas encore – on ne s'embarrassait pas de toutes ces conneries. On ne prenait pas la peine de frapper à la porte pour prévenir qu’on venait vous casser la gueule.

Elle mesurait à peine toutes les règles, les lois, les mœurs auxquelles elle devrait apprendre à se conformer (pour l’heure elle avait déjà dû accepter de s’adapter au planning horaire d’entrée et de sorties que Berthe lui avait collée sous le nez à son arrivée à sa pension, et Siame avait bien cru que le monde lui était tombé sur la tête). Tout ça, pour l’ancienne guerrière sainte, la prophétesse divine de sa maîtresse, c’était une expérience tout à fait singulière. Il lui semblait que si elle avait encore été en possession de ses ailes, tout aurait été très différent. Que sans, elle n’avait pas d’autres choix que d’adopter le rôle de l’humaine pour survivre dans ce monde de fous. L’Ange avait quitté sa prison de marbre, auréolée de son statut céleste et de sa mission divine, sans s’imaginer une seconde qu’on viendrait lui réciter toutes les lois à ne pas dépasser. Elle se répétait sans cesse que tout ça, c’était seulement passager. Le temps de trouver une piste, récupérer ses ailes : la seule chose qui pouvait tout changer. Alors, elle n’aurait plus besoin de se cacher. Pour l’heure, c’était s’adapter ou crever et tout à coup, l’idée même que tout puisse redevenir comme avant lui sembla mirobolante.  

Tout de même, Mortifère lui signifia l’envie “crevante” de foutre le feu à ces sombres faces de cul, et elle se sentit un peu soulagée. Il restait finalement un peu d’espoir pour ce pays, songea-t-elle. Il continua le fonctionnement des procédures judiciaires en vigueur et elle l’écouta sans ciller. Il fallait l’admettre, tout ça, ça lui paraissait bien peu pour dégorger sa frustration, mais elle commençait à comprendre qu’elle ne pouvait pas réellement débarquer et arracher férocement tripes et boyaux parce qu’on avait eu le malheur de lui cracher à la gueule. Dommage.

— Si on m’avait dit un jour que je finirais par m’improviser gendarmette d’une nuit…

Il ne pouvait pas – pour l’heure – réaliser l’ironie de la situation : elle qui faisait alors partie des ennemis publics numéro uno du Sekai tout entier, merci à ses créateurs. Elle termina d’engloutir sa tranche de pain.

— Pour être tout à fait honnête, leur sort m’est complètement égal. Ses mains farineuses claquèrent sur ses cuisses (par les Titans, si Berthe l’avait vu faire !) et elle se releva.

L’Ange avala la distance qui les séparait, tandis qu’il la questionnait. Elle s’arrêta devant lui, croisa les bras sur sa poitrine et lorgna sur les fioles qu’il avait férocement exigées un peu plus tôt.

— C’est à cause de ça que tu t’es retrouvé dans un tel état plus tôt ? Sa main se posa sur son front, sans réelle affectation, et perçut le battement forcené de ses tempes. Tu vas t’en remettre ? Un grand gaillard comme toi ? Il n’y a aucun poison sur ses lèvres lorsqu’elle lui sourit, juste un tout léger soupçon de malice.

Elle avait conscience qu’il ne s’en était pas encore tout à fait dans son état normal, mais il faisait preuve d’une endurance fabuleuse et elle n’était pas du genre à ménager qui que ce soit, pas même elle. Finalement, elle se découvrit l’envie de lui poser la question. De savoir ce qu’il lui était arrivé, pour finir dans un tel état. Ce n’était pas normal, ce n’était pas humain, pas plus qu’elle ne l’était. Lui avait seulement la gueule du monstre, quand elle, avait eu la chance d’être créée jolie à regarder. Mais tous deux étaient bel et bien la création d’un autre. Il battit et paupière, et le lui semblait alors être arrivée à l’apogée de tous ses efforts.

— Merci. J’apprécie. C’était un peu froid. Tu devrais te reposer, déclara-t-elle. Elle esquivait ses questions. Et ça, c’était grossier. Si grossier que même elle, finit par lever les yeux au ciel. J’étais simplement à la recherche d’une information. Une putain d’information, une piste, c’était tout ce que je demandais. C’est pour ça que je me suis pointé là-bas. Je ne pensais pas une seule seconde que je finirais dans cette piaule, mais il faut croire que j’ai un talent tout particulier pour irriter les mort… les gens.

À une époque, elle aurait été en mesure d’exiger n’importe quoi de n’importe quel petit mortel, et personne n’aurait eu l’idée de la contrarier.

— Je cherchais quelque chose d'un peu particulier. Des ailes d’Ange.

Il n’avait pas besoin de savoir qu’il s’agissait des siennes, pas vrai ? C’était un peu étrange, de dire ça, mais un peu moins étrange quand on se trouvait dans un monde fait de démons, gobelins, et qu’on pouvait cracher du feu comme soulever des montagnes, ou encore – ses yeux se posèrent sur le visage tuméfié de Mortifère, sur ses bras d’acier – finir comme lui et être encore en état de marche. Plus ou moins en tout cas… Il avait au moins l’avantage immense de ne pas avoir à trébucher sur sa queue pour prouver sa valeur aux yeux du monde—personne n’attendait d’un “homme” comme lui de laisser le moindre héritage génétique sur ces lieux. Non, Mortifère disparaîtrait de la surface la terre le jour où son “cœur” mécanique cesserait de fonctionner. Sans un souffle, puisque même ça, n’avait d’humain que le réflexe d’être.

— J’imagine que tu savais que le cabaret n’était qu’une façade au commerce d’organes qui s'opèrent dans les coulisses ? C’est une des filles du pensionnat qui m’a parlé des disparitions de plus en plus fréquentes dans le coin, en m’expliquant qu’il fallait que je fasse plus attention, quand je sortais le soir, avant d’ajouter que je ne craignais probablement pas grand-chose de toute manière. Qu’ils s’en prenaient surtout à ceux qui avaient le malheur d’être nés avec des appendices inhabituels. Il parait qu’il y a des malades qui raffolent des oreilles d’elfes. Et que les ailes d’Ange se vendent particulièrement bien chez les collectionneurs. Elle apprendrait, par la suite, que les siennes avaient fini chez un certain “de Hengebach”. Alors j’ai mené ma petite enquête personnelle, si on peut dire ça. Et la suite de l’histoire, tu la connais.

Un mince sourire étira ses lèvres quand il la remercia et elle s’éloigna à nouveau pour se diriger vers le lit. D’une main un peu vive, elle arracha l’oreiller qui s’y trouvait et l’instant suivant, il s’écrasa contre la poitrine du soldat.

— Tu dors par terre. Tu dois avoir l’habitude, pas vrai ? C’était tout juste si elle n’avait pas eu l’insolence de ponctuer sa phrase d’un “woof woof”. L'Ange se posa à nouveau sur le lit, avant de le regarder dans le fond des yeux. Mortifère ? Il y a quelqu'un qui t'attend ? Autre que tes patrons je veux dire. Elle songea un instant à sa sœur, avant de chasser le souvenir aussitôt qu'il était apparu. Personne n'attend jamais vraiment les soldats. Une pause. C'est pour savoir à qui je dois faire parvenir des fleurs, au cas où.