⋯ Melorn, en -352 ⋯

— Elle a parlé !

— Qu’est-ce que tu jactes encore Arnaud, râla le marchand ambulant en attrapant les chevilles de la statue sans plus de ménagement. Si son Altesse veut bien se sortir les pouces du cul, qu’on y passe pas la journée. Tiens-la bien, c’est qu’elle pèse son poids celle-là.

⋯ Soyez prudent Arnaud, s’il vous plaît.

Malgré la chaleur étouffante de la capitale elfique en plein été, Arnaud blêmit. Il tourna la tête à droite, puis à gauche, le regard accusateur à la recherche de celle qui venait de murmurer insidieusement dans le creux de son oreille. Cette maudite statue. Il aurait juré l’avoir vu prendre vie durant le voyage. L’homme avait raconté à ses compagnons comment il s’était réveillé, une nuit, et qu’il l’avait vu assise aux pieds de sa couchette, un sourire patibulaire sur les lèvres. Quand, contrarié d'être ainsi épié, il avait voulu se saisir d’elle, ~ pouf ~ elle avait disparu comme un rêve. "Je vous le jure, elle était là, juste devant moi !" On s’était payé sa tête. "Depuis combien de temps t’as pas troussé une femme toi ? C’est ta pine qui te parle dans la nuit, Arnaud."

⋯ Maintenez bien ma nuque – s’il vous plaît – elle est particulièrement fragile.

— Par l’Impératrice, la ferme, Ange de malheur, ronchonna Arnaud, indigné qu’aucun de ses camarades ne daigne le croire et que l’apparition continue à se jouer de lui.

Un rire distant, délicieusement moqueur, vibra dans son esprit, accueillant sa mauvaise humeur. Il avait beau maugréer, lorsqu’il se saisit de la statue pour aider son confrère, il fit preuve d’une prudence étonnante. L’homme, dans son inéluctable bigoterie, convenait que sur cette terre, il avait des choses sacrées, des choses à ne pas profaner. Et cette statue – aussi maudite soit-elle – devait certainement être l’une d’elle. Arnaud était un rustre, mais il n’était pas crapuleux pour autant. Ou tout du moins, pas entièrement, puisqu'il possédait encore la candeur de ses jeunes années. Les jours passés à l’observer avaient convaincu Siame, cet individu-là n’aurait pas été capable d’écraser une mouche. Il avait beau se gargariser de prétentions masculines devant ses compagnons de route, elle l’avait vu éviter de ses gros sabots le scarabée qui traversait paresseusement le chemin et faire don de la fin de son sandwich à l'elfe maigrelet à l’entrée de la cité.

⋯ Merci Arnaud, je vous suis reconnaissante.

— Ça m’en fait une belle…

À chaque fois qu'elle parlait, il avait le sentiment étrange qu'un soleil lui explosait dans le crâne.

— Qu’est-ce que tu marmonnes ? Tu parles encore à ta statue ? T’es vraiment dérangé toi.  

— J’t’emmerde ! Bon, t’es prêt ? Je soulève.

Dans un effort commun, les deux itinérants portèrent l’Ange jusqu’à l’étalage, devant lequel défilerait bientôt la crème de la noblesse elfique à la recherche de la prochaine pièce d'exception pour décorer leurs riches appartements. Voici à quoi l'Ange en était réduite : à ornementer de somptueux salons, avec la grâce naturelle d'une plante verte. Il suffisait d'omettre son irrépressible propension à hanter l'esprit de ses (mal)heureux propriétaires. Un jour, on avait même eu la merveilleuse idée de la décorer de guirlandes de fruits. Siame était forcée de reconnaître que l'on se sentait beaucoup moins "divin", une fois déguisée de pêches et de raisins, ou après avoir passé des années à décrépir dans la boue. C'était une manière comme une autre de mettre en perspective sa propre vanité et de gagner en humilité. L'Ange était arrivée bien vite à la conclusion qu'elle préférait encore se faire enguirlander que de nager dans la fange des générations durant. La terre s'insinuait indubitablement dans les plis et fêlures de sa statue et, bien qu'elle n'éprouvait plus la moindre sensation, la frustration qu'elle ressentait était bel et bien palpable.

Disposée entre bibelots venus de toutes parts, le soleil melornois venait caresser le marbre de sa peau en guise de salutations, tandis que Siame contemplait ce nouveau paysage. Ce n'était pas la première fois qu'elle mettait les pieds dans la capitale elfique. Du temps où l'Ange était encore maîtresse de ses mouvements, elle avait participé à la guerre opposant ses créateurs et le peuple de ces lieux. C'était un autre temps, un autre monde, et depuis, les choses avaient bien changées. Mis à part l'arrogance caractéristique des créatures à longues oreilles, ça, c'était leur marque de fabrique. Assise sereinement sur une pile de coffres attendant leur déchargement, Siame jaugea de loin l'antiquaire natif qui venait d'acheter le lot avec lequel elle avait voyagé. Des négociations animées faisaient rage entre vendeur et acquéreur quand une présence toute proche attira son attention. Elle haussa un sourcil curieux à l'approche d'Arnaud. L'Ange dépose une main sur le bois du coffre et s'installe plus tranquillement, adoptant la posture contemplative d'un chat alangui, son intérêt se disputant avec l'amusement. C'était la première fois depuis qu'elle lui était apparue que le jeune homme venait quérir son attention de son plein gré. Elle lui laissa l'honneur de prendre la parole, comme un brave garçon.

— Voilà, on va bientôt repartir... Alors bon... Au revoir, j'imagine... Ses doigts tricotaient sur sa casquette, qu'il avait retirée avec l'obligeance d'un véritable gentilhomme et sa voix s'était délestée de cette maussaderie qui lui était coutumière, au grand plaisir de l'Ange.

Siame crut y percevoir une forme de sincérité touchante et apprécia qu'il prenne la peine de lui faire ses adieux. C'était une délicate attention, au regard des moqueries qu'elle lui avait fait subir. Elle lui adressa en retour un sourire subtil, dans lequel l'ironie côtoyait la tendresse.

⋯ C'était un plaisir de faire votre connaissance, Arnaud. Je vous souhaite un bon retour.

Les affaires conclues, la caravane marchande dans laquelle elle était arrivée était repartie aussitôt et très vite, une vague d'elfes avait déboulé devant les étalages du marché. On se bousculait à la recherche des objets les plus précieux, de la meilleure affaire. Siame n'eut pas à attendre très longtemps pour que sa statue attire les premiers regards. Un humain, contre toute attente, archétype de l'artiste accompli, l’œil finement affûté, s'était approché pour la contempler d'un peu plus près, lissant avec un dévouement acharné sa très longue barbe. Il l'examina dans tous ses détails et l'Ange s'amusa du personnage et de son impertinence, lorsqu'il chassa de potentiels acheteurs d'un geste impudent. Son exubérance dissimulait une discipline presque militaire. Il n'y avait nul doute à son accent qu'il n'était pas d'ici, mais il semblait s'être ménagé, sûrement par la finesse de son esprit, une place de choix dans la société cadenassée de Melorn. Son regard étudia le marbre blanc, soyeux de la statue – à qui il ne manquait que les ailes pour être entière. Il leva une main experte à hauteur de son torse, sans pour autant toucher, soupesa ses courbes, caressa les plis de soie chiffonnée sculptés avec une précision surnaturelle, les recouvrant.

— Ma foi, je n'ai jamais vu un travail aussi fin. Combien pour la statue ? Il se mit à parler pour lui-même, tout haut. C'est là enfin un cadeau digne de ma chère Acalypha.

Acalypha.
Le nom retentit à nouveau dans l'esprit de l'Ange, comme la promesse d'une toute nouvelle rencontre à venir.

⋯ Melorn, en -352 ⋯
La tête penchée sur le côté, à la manière d'un chiot, Siame observait curieusement la scène qui se déroulait sous son nez. Elle venait de découvrir celle qui serait alors sa nouvelle propriétaire et se devait d'observer qu'il s'agissait d'une créature tout à fait singulière, aux charmes divins, si bien qu'elle aurait pu être la création même de sa maîtresse titanide. D'ailleurs, autour d'elle, personne ne s'y trompait. Les raisons pour lesquelles les hommes lui tournaient étaient assez évidentes et la jeune elfe dirigeait sa petite cours avec élégance. Il lui suffisait de claquer des doigts, d'un regard un peu appuyé, pour qu'autour d'elle, la fourmilière s'active pour répondre aux moindres de ses désirs. C'était un spectacle captivant à observer, une mélodie rythmée sur les exigences de la maîtresse de maison. Elle-même n'était pas restée complètement indifférente quand les doigts fins et délicats de l'elfe avaient caressé tendrement le marbre de sa joue – à plus forte raison, elle s'imaginait volontiers cette même main cingler les joues de ceux provoquant sa déplaisance. Acalypha donnait le la, agissait en cheffe d'orchestre et sur cette scène, tous s'accordaient à ses humeurs, se heurtant douloureusement aux murs de son autoritarisme. La satisfaire relevait de l'exploit, et y parvenir provoquait les jalousies de ceux qui avaient jusque-là lamentablement échoué. Et les plus intelligents, échappaient à ces difficultés tracassières en attendant les autorisations silencieuses de leur maîtresse pour vivre dans ce monde qui était – à ne point s'y tromper – le sien.

— On conte qu'à l'ère des Titans, les anges parcouraient nos terres, bénissant les nouveaux-nés d'une beauté immaculée, mentionna-t-il, la voix mielleuse.

Jusque-là, l'Ange, sereinement posée en hauteur comme à son habitude – elle aimait se positionner de la sorte – approuvait discrètement les dires de l'homme. On racontait également que les anges noyaient les bébés trop vilains à leur goût, mais dans toutes les histoires, il y avait des détails accessoires. Observer les simagrées hypocrites des mortels l'avait toujours passionnée, c'était un peu son telenovela à elle : telenovela dont elle suivait religieusement tous les rebondissements. À travers les minauderies de l'artiste barbu, Siame devinait le sentiment suffisant gonflant dans sa poitrine.

— Il s'agit là de ma création la plus réussie.

Cette fois-ci, Siame s'étrangla, manquant de s'étouffer. Quel toupet. L'homme, inconscient de la présence de la silencieuse observatrice, bomba un peu plus le torse en reprenant ses explications. Il répondait au souffle court de celle qu'il essayait d'impressionner par une mauvaise comédie, à défaut d'être capable d'éveiller son intérêt de sa seule vérité.

— Voyez, il me fallait élaborer une création digne de votre parfaite, pure, que dis-je, sublime beauté. Il s'approcha à son tour de la statue pour accompagner Acalypha dans sa contemplation. Remarquez que ses ailes lui manquent. Cette statue, voyez-vous, n'est pas seulement une représentation d'un idéal de beauté, c'est également le symbole du combat intérieur, de douleur et de résilience. Les ailes arrachées incarnent la souffrance, la perte, mais aussi la liberté retrouvée – l'affranchissement de ses maîtres.

Quel ramassis de conneries. L'Ange resta bouche bée devant les mensonges qu'il proférait avec un naturel déconcertant. Ses ailes volées n'étaient aucunement symbole de quelconque endurance face aux épreuves. Cet abject personnage pouvait bien palabrer autant qu'il désirait, glorifier la tragédie de l'ange déchu, l'histoire de ses ailes n'en restait pas moins le pathétique résultat de son abâtardissement, l'euphémisme universel de sa soumission.

— J'ai passé des mois à sculpter – l'Ange leva les yeux au ciel, tant il lui était insupportable d'écouter cet homme se targuer d'un travail qui ne lui appartenait pas – chaque détail avec une grande attention. Chaque pli, chaque courbe, exprime une émotion. Ses ailes absentes sont toujours présentes dans l'esprit du lecteur, représentant la capacité à se relever malgré les épreuves.

Il proférait ses mensonges avec une émotion feinte dans la voix, posa une main sur son cœur, dans un simulacre de drame absolu(ment écœurant à regarder).

— C'est ce qu'est l'art pour moi. Susciter les émotions, provoquer la réflexion... Cette statue incarne l'espoir, la force de l'esprit et la volonté suprême. Elle est le fruit des sentiments que vous m'inspirez, l'émoi que vous provoquez chez moi, Acalypha – son orgueil, gonflé à l'excès, le mena même à user de familiarités – et je suis fier de l'avoir créée.

Si Siame avait d'abord apprécié ses extravagances, elle bouillait intérieurement face à tant de suffisance. Ces mortels en étaient réduit à amollir leur dignité, à assassiner leur âme dans le seul et unique espoir de faire zizi-panpan (comme on dit). Acalypha l'avait justement compris, et les menaient à la baguette avec une facilité déconcertante. L'homme, gorgé d'espérances, redoubla alors de hâbleries, vint se placer face à l'elfe. Posant un genou au sol, il se saisit de sa main dans une délicatesse exagérée, emprunte d'une intimité irrévérente.

— Vous êtes ma muse, ma lumière favorite, mon...  

C'en était trop.

⋯ Ce sale chien ment comme il respire.

Sans plus tarder, la voix profonde de l'Ange s'éveilla dans l'esprit de l'elfe, faisant irruption dans leur conversation – ou plutôt coupant court à ces flagorneries et ces mensonges qui méritaient d'être punis. Siame ne chercha pas à masquer la pointe d'agacement qui hachait ses mots, mais n'ajouta rien de plus, laissant la maîtresse des lieux s'accommoder à cette mystérieuse voix venue lui glisser toutes les vérités du monde, à commencer par les grossières calomnies du barbu. Ce n'était tout de même pas elle qui allait suggérer de couper la langue à cet homme de mensonge. Habituellement elle prenait son temps pour se dévoiler à ses nouveaux hôtes, mais parfois, une entorse à la règle était nécessaire.

Les Titans avaient créé sur ces terres, comme en tout lieu, des choses sacrées que seuls les fous se risquaient à avilir : des créatures divines, des temples inviolables ou encore des hymen coûtant davantage que n'importe quelle dot pourrait payer. D'autres choses, aussi, plus brutes mais plus pures encore : la nature, le corps, un sentiment, un idéal. C'était l'erreur immense qu'avait commise Davos Du Haute-Bellegarde. Au lieu de s'attirer tendresse et reconnaissance, comme il l'avait espéré, son cadeau avait été accueilli avec douleur et désespoir. De ses mots, il avait provoqué un dégoût immensifié par la vanité et les délusions de sa belle. Siame s'était tenue immobile, tandis que sous ses yeux se déroulait la tragique scène. Les événements avaient pris une tournure bien sombre, dès lors que les mots anciens, sacrés, furent prononcés.

La créature de métal traversa la projection de l'Ange sans avoir même conscience de sa présence. Les contours de l'apparition vacillèrent pour réapparaître suite à son passage. C'était à glacer le sang, si peu qu'on possédait un sang chaud, liquide et vivant. C'était une punition cruelle, mais pour Acalypha, probablement pas aussi cruelle que l'humiliation provoquée par les mots de Davos. Son honneur et sa beauté avaient été bafoués, et il fallait que quelqu'un en paye le prix. Qui d'autre que lui ?

Une mélodie horrifique résonnait dans le grand salon du palais. C'était le chant sinistre de la créature d'acier, sous les directives de sa cheffe d'orchestre. Il châtiera ce criminel, celui qui avait cru que ses péchés resteraient impunis. Celui qui n'avait, pas à une seule seconde, réalisé son erreur, sa bêtise immense. La lame d'acier brilla d'un éclat maléfique avant de trancher la nuque du malheureux d'un mouvement d'une précision glaçante, sectionnant la chair, à plusieurs reprises.

Il n'avait que fallu se croire arrivé au paroxysme de l'horreur, pour que la créature ne fasse gonfler davantage son désir d'aller plus loin. Pauvre Davos, ou du moins ce qu'il en restait : des os en bouillie, des membres ensanglantés reliés uniquement par des ligaments fragiles. L'ego pourtant irréductible d'un homme, déchiré en lambeaux. Puisque dans cette affaire, il n'avait jamais été question de cœur, l'elfe avait brisé tout le reste, tout ce qui était possible de briser : l'honneur, la volonté, l'enveloppe charnelle d'un être affreusement mortel. Il avait dû s'abaisser à supplier celle dont il avait eu la prétention de se voir déjà posséder, corps et âme.

Si Acalypha avait fait le deuil de son indigne admirateur en l'espace d'un battement de cils, celui de son égotisme méritait qu'on lui consacre le temps et l'attention nécessaire. Ses pleurs avaient côtoyé les hurlements de douleur du profanateur, sans jamais pourtant s'y accorder. La tristesse de son âme ne lui avait jamais été destinée ; n'avait peut-être jamais été adressée à aucun homme.

Le silence revint, seulement brisé par le cliquetis métallique de la créature s'éloignant, laissant derrière elle une scène macabre, une flaque de rouge et de chair, l'écho sanglant de sa chanson funeste. Les articulations de la créature grincèrent avec la pesanteur du temps, figées par les événements. Plus personne n'osait ni bouger, ni parler. Ses yeux lisses reflétaient une lueur éteinte et ses membres d'acier déchiraient le silence épouvantable dans lequel le palais s'était enveloppé. Seules les larmes et la douleur de la maîtresse des lieux continuaient de rythmer les secondes. Ses bras métalliques, ses mains encore poisseuses de sang, pourtant habitués à la brutalité, s'étaient transformés pour elle en un cocon de tendresse. Il se saisit d'elle avec toute la délicatesse du monde, comme un enfant se saisissait d'une poupée de porcelaine et la guida jusqu'à sa chambre.


Siame avait attendu plusieurs minutes, peut-être plusieurs heures. Le concept de temps avait fini par lui échapper. Elle avait abandonné sa statue – ou presque, elle ne l'aurait jamais réellement abandonnée – pour contempler la peine de l'elfe, que même le calme et la sérénité de la nuit ne semblaient apaiser. Son corps sanglotait tout entier, ses cheveux, fanés jusqu'aux pointes. Quel curieux personnage. L'Ange avait peiné à comprendre la source de sa douleur. Comprendre les mortels n'avait jamais réellement été son forte, mais avec le temps, elle s'était améliorée. Elle se laissait même parfois partager leur sentiment.

La mystique veilleuse finit par se manifester, quand la lune brillait ronde dans le ciel de la capitale elfique. Ses rayons blancs filtraient la chambre par les interstices des rideaux de soie. Les bougies blêmirent sous son passage, tandis que son ardente apparition posa un genou sur le lit de l'exquise elfe : dans son apparence, mais aussi dans sa complexité. L’Ange vint tout auprès d'elle. Approcha son visage juste au-dessus du sien. L’atmosphère était maintenant celle du divin et le temps appartenait au fil magnétique qui les reliait. Devant elle : Acalypha, les yeux grands ouverts sur ce qu'elle croyait être son propre reflet, les joues encore humides de ses pleurs. Siame s'avança encore, sans la quitter des yeux.
Leurs lèvres jumelles s'unirent dans une torpeur divine, sibylline et protectrice. Immatérielle. C'était Acalypha qui s'embrassait elle-même, apercevant qu'elles n'étaient réellement qu'un seul être. Son visage s'illuminait, miroir des couleurs de l'Ange.

Elle avait besoin de voir, de comprendre, jusqu'où s'étendait la complexité de cet être-ci. Siame voulait nourrir son âme de toutes ces émotions qui la composaient, tandis qu’elle n’était que fantôme, que statue de pierre.